Paola Loreto in avvicinamento al lago © Daniele Bonini
Una delle magie delle salite in montagna sono i laghi effimeri. Tutta l’idea della loro delicata impermanenza. La grazia assoluta perché fragile e vulnerabile che hanno. La sorpresa del loro apparire e scomparire, esserci e non esserci. La loro dipendenza dall’ambiente e dagli eventi. La purezza del loro essere naturali. Cerco di dirle, in Figlio naturale, attraverso la metafora di un figlio appena nato che la madre tiene delicatamente tra le braccia e ammira in tutti i suoi lineamenti, incredula: la continuità del colore con quello della roccia, che riflessa nell’acqua diventa davvero un tutt’uno con lui. Le increspature di ogni bava di vento (siamo in alto, in quota).
L’impossibilità di trattenerlo, e l’inarrestabilità della corrente di vita che lo alimenta e trascorre ad alimentare altra vita, altre vite. Il suo esser nato, lì, dove lo trovi senza aspettartelo e senza stabilire la data, l’ora, la forma della sua esistenza. Il desiderio di cura e protezione che ti afferra alla vista. Il silenzio che vuole tutelarne l’esistenza quieta e sommessa e la dolcezza che ispira.
Figlio naturale
È una tenera insenatura,
un fagotto incommensurabile
nell’incavo del braccio di una madre
che lo guarda dall’alto
di un cielo terso, infallibile.
La roccia si piega piena
d’amore e protrae ogni strato
grigio a circondarlo, ferma.
L’acqua mobile le corre incontro,
le si salda addosso senza soluzione
di continuità. (Si tocca il colore
nell’impatto.) Respira
increspature. Mercuriale,
trascorre inavvertita e
porta vita alla terra.
Devi svoltare l’angolo
per accorgerti di cosa
accade, qui, nello sfasciume:
c’è un abbraccio di ferro
e custodisce la più effimera
trasparenza del mondo,
che puoi solo sfiorare e non
raccogliere nella scodella della mano.
C’è un segreto tutelato
al monte, permanentemente:
si offre alla vista, ed è il silenzio.
Nella salita non lo avevo visto, perché al Pizzo Brunone, dopo il Passo della Scaletta, arrivi un po’ per tutte le tracce di omini che intravedi, a sinistra come a destra. E avevamo scelto quella di destra. Ma in discesa, per la solita tentazione e mito del “giro ad anello”, siamo scesi dall’altra parte, per chiudere la mandorla del percorso. E saltando giù per il ghiaione ci siamo calati sopra: è apparso.
La tenerezza del suo essere lì, in un angolo riposto della montagna, senza manifestarlo a nessuno, come un segreto, mi ha invasa di timorosa e dolce ammirazione. Mi è sembrato di tenerlo tra le braccia e di volerlo tenere così per sempre, perché non scomparisse, con tutto quel blu assoluto, indescrivibile, quel profilo necessario, fuori dal nulla e dentro il nulla - pieno- di una giornata perfetta. In quota.